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| Blandine Verlet (Parigi, 27 febbraio 1942 - 30 dicembre 2018) |
Ti accoglie serenamente sulla porta di un appartamento, che sembra dedicato alla riflessione, alla musica e alla lettura. Una scrivania in legno, un calamaio, un clavicembalo decorato in modo semplice, pareti e mobili con superfici bianche e blu. In questo mondo non c'è ovviamente nulla di "vecchio stile", con affinità e necessità guidate da qualche desiderio di ritorno al passato. Nella casa di Blandine Verlet si avverte, piuttosto, il bisogno di entrare in contatto con la cruda semplicità delle cose; e il pavimento in parquet semplice (ancora legno), questi spazi senza lustro, senza gadget, sono tuttavia pieni di calore e tenerezza.
Non sorprende che viva a pochi passi da un giardino botanico, dove i fiori sbocciano silenziosamente, senza clamore, senza esotismo. A modo suo, anche Blandine Verlet è come un giardino, un giardino un po' selvaggio, con erbe dolci e anche qualche rovo. Nel tempo libero coltiva i "giardini" di Couperin, giardini apparentemente troppo ordinati; ma in realtà, nel suo subconscio musicale, sa implicitamente esattamente quanti boschi oscuri e confini selvaggi si nascondono dietro quelle linee rassicuranti. Prende un brano semplice, una miniatura apparentemente insignificante, e ne fa emergere tutta la drammaticità: le fétes galantes à la Verlaine, dolcemente perverse, con le loro sfumature rosa-grigiastre, che virano improvvisamente ai colori dei Fauvisti: sono questi gli ambiti prediletti dal clavicembalista.
Come abbiamo capito, il mondo immaginario di Blandine Verlet va oltre le parrucche incipriate e le sete ornate che sono i simboli preferiti dagli amanti dell'arte antica, coloro che vorrebbero restaurare e fissare oggetti e suoni dietro la barriera sterile di un'immagine visiva e uditiva. ricostruzione. Come Louis Couperin, Blandine Verlet è sfuggente e ha la paglia tra i capelli. Sappiamo che è estrosa, imprevedibile, fuori dal comune (“en dehors”, come avrebbe detto Debussy), malinconica. È una “visionaria”, nel senso barocco del termine, come inteso da François Couperin. Con serenità e lucidità ha raggiunto l'età della ragione, se mai esiste, e, senza invidia, senza disprezzo, senza finzione, osserva i suoi 'giovani colleghi', che ormai suonano così bene una musica che quasi mai si sentiva da vent'anni o giù di lì. Il fatto che fossero appena nati quando lei stava intraprendendo una carriera discografica molto importante non le importa minimamente; il fatto di aver rifiutato molti concerti perché non le piace viaggiare o per motivi personali non la riempie di rammarico; il fatto di aver sospeso la ristampa di un certo numero di registrazioni che non riteneva “necessarie” non le provoca oggi alcuna amarezza. Blandine Verlet, con il suo nome molto classico, guarda il palcoscenico della vita, non dall'alto di una torre d'avorio, ma dalla sua finestra al piano terra, dove ama trascorrere lunghe ore con la musica che ama.
Morbidezza, tenerezza. Si potrebbe essere fuorviati: Blandine Verlet non è solo dolcezza e quiete. Lei è crepuscolo: quella regione ambivalente, obliqua, di fughe eloquenti, di «preludi smisurati» che potrebbero durare all'infinito, come nell'abnegazione, come nell'oblio della morte provocata dalla morfina del sonno; una regione di vegetazione aperta, proliferante, a tratti carnivora: il viso della musicista è liscio, i suoi occhi sono di un limpido grigio-azzurro, ma i suoi movimenti sono vivaci, la sua diteggiatura precisa e la sua mente assertiva. La dolcezza può essere davvero sconvolgente.
© 1997 Renaud Machart
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